Pensées cachées au fond des rêves...

The sun is beginning to set. The reddish light that still manages to pierce the thick cloud cover does not reach very far in the common room where all huddle together to try and get some heat.Today a decision has to be made. Should they leave and walk south, to the mythical warm regions near the equator ? Or should they begin to delve in, to bury themselves into the earth’s core, fleeing cold and light alike, in the hope of insulating themselves from the ever bitter cold of the nearly perpetual night ?Many years have passed since the Big Change. Few remember the times when light came from electric bulbs or fluorescent tubes. Fewer yet are those who remember the sea, or the sight of the sun in a clear blue sky. In the end it will not matter. No decision will save them. There are no miracles. It is just a question of time before all we be frozen, from the earth’s surface to the deepest holes they will be able to dig. But no one will admit it. No one will surrender. They are Men. They will not let themselves be ruled by the laws of nature, they will hope until the last moment, they will fight and cunningly devise artifice upon artifice, to win some time, some life, some light. All know why it has to be that way. And yet there will be no harsh words, no resentment. Because cursing their forefathers will not bring back the sun or make the waters flow again. There once was a priest here. He told them that there is a God somewhere and everywhere, and that God created them in his image. That day they cried. That day they knew that hope was even thinner than what they thought.How can you hope when you hear that your creator is a vicious liar, an egoist killer, a cynical sex-obsessed hypocrit with no conscience ? Like all men… In his own image…So they killed the priest. It did not take away the fear but at least they ate fresh meat. The sun is beginning to set. A little girl is playing in the ashes of a fire that has burn a long time ago. With a piece of coal she scratches randomly the walls. She does not know it, but she is writing numbers all over the place … 666…. 666… 666. 

The Kap’tain in't really asleep.

His breath is heavy and nervous, he’s got sweat dripping from his forehead.

He thinks he’s dreaming, but cannot be sure of that. Even in the deepest of his sleeps he knows he coul be dreaming of a dream! Someone told him that we dream in black and white. The Kap’tain doubts that, even more since that person is too young to ever have known B/W television! On the other hand, maybe the Kap’tain is just dreaming he’s dreaming of colours? But that doesn’t really matter. Only the Earth matters, and the Kap’tain has to save the world again!

Mars is the source of all evil.

Don’t believe the NASA: Mars is alive and the ruling race there has only one goal: conquer the earth. And that’s why unsuspecting earthlings are doomed to be crushed and burned by enormous fireballs launched from Mars, set to hit our (nearly) blue planet and scorche us all to cinders. It is a political move, since marsmen don’t master the technique of inhabited interplanetary flights (yet), and a good move, since it will enable High President D^giiidblu Bughhhz (would sound like that if there was a little more air on Mars) to win another 75 years term of public ( ?) service (Note of the translator… “sevice” ???).

In Cape ‘g Naahvrahl, The High President and his Minister of Wars congratulated fiercely at the sight of the perfect launch of  a few thousand enormous flaming, scorching, irradiating, radioactive, poisonous hot-red artificial meteors, precisely, inhumanely and lethally aimed at our home world.

The Kap’tain isn’t dreaming. He already feels the hot breath of meteoritic death upon his burning skin. Dream or n dream, he suddenly leaps out of bed, immaculately dressed in his super-resistant costume, the only protection of his anonymity.  With a single leap he flies out of the window and soars like an arrow of fire against the darkened sky.

The danger nears, the Kap’tain flies: already the crowds mass up in the squares and public areas, watching with growing awe as fireballs fill the skies. Panic breaks out, everyone tries to flee but there is no escape! Churches are once again filled with last-minute worshippers, bridges bend under the weight of would-be suicidees, but the kap’tain HAS to save the world!

It takes him hours, it takes him days, the Kap’tain sweating under the strain, his pyjama’s slowing him down, cumbersome and wet from the sweat. But in the end all fireballs are hit like melons with his mighty fist, send back into space like so many softballs, harmless but to passing flying saucers.

And with a last burst of his mental energy, the Kap’tain erases all memories of those events from mankind’s mind, so that erveryone can keep sleeping peacefully.

The Kap’tain saved the world again…. But is the world worth saving?

Le premier jour, Jean ne remarqua pas tout de suite les traits de craie sur le papier blanc qui tapissait la salle de réunion. La première pensée qui lui traversa l’esprit fut « Tiens, un graffiteur timide ! ».

Il ne chercha même pas à déchiffrer le dessin ou l’inscription, rangeant immédiatement l’incident dans son arrière-mémoire, au milieu de tous les non-événements de la journée.

Le second jour, son regard se porta automatiquement vers le mur blanc en entrant dans la salle. Il constata que les traits étaient toujours présents, ce qui ne l’étonna naturellement pas du tout. Ils étaient peu visibles d’une part, et l’équipe de nettoyage surchargée avaient certainement des tâches plus urgentes à remplir. Et puis, quelqu’un en dehors de lui-même avait-il vu les traces ? Et averti le service de nettoyage ? Pas lui en tout cas…

Cette fois pourtant, seul dans la pièce en attendant ses interlocuteurs, il essaya de suivre du regard le dessin afin de deviner ce qui était là dessiné ou écrit. Un trait, deux traits, un genre d’étoile complexe ? Un logo de la R.A.F., avant-coureur de la pose d’une bombe ? Un cercle, une étoile certainement, mais aussi des signes trop petits pour être déchiffrés car le trait de craie était trop gros, trop irrégulier.

Toujours seul, il saisit un chiffon de papier destiné au nettoyage du tableau blanc et frotta le mur.

Le troisième jour, le mur portait des traces de griffes. Le dessin à la craie effacé avait fait place à des traits grattés dans la surface du papier, arrachant ci et là l’un ou l’autre éclat de bois inclus sous la surface du papier structuré et laissant apparaître la couleur écrue de la couche de papier inférieure.

« Vandalisme ? » pensa-t-il immédiatement.

Puis il constata que maintenant il pouvait lire les caractères illisibles la veille lorsqu’ils étaient tracés à la craie. Autour d’un pentagramme inclus dans un cercle double, quelque caractères ésotériques, sans doute des signes zodiacaux, mais également quelque mots en anglais : Help me out, please ?

Aider quelqu’un à sortir ? Qui ? Sortir d’où ? Quelle mauvaise plaisanterie !

Pourtant, connaissant le sérieux et le manque d’originalité de ses collègues, Jean hésita avant de classer ces inscriptions dans la case « à oublier » de sa mémoire. Impulsivement, il saisit un crayon et inscrivit «HOW ? » en dessous de la phrase d’origine. Il glissa un flipchart devant le graffiti et sortit de la pièce. Il était déjà tard, Jean était une des dernières personnes présentes. Il ferma la porte à clef et empocha cette dernière.

Le quatrième jour, en allant chercher son café, Jean ouvrit la porte, une gomme à la main, bien décidé à effacer sa question  de la veille. Il écarta le flipchart et sursauta : de nouveaux mots avaient fait leur apparition durant la nuit, apparemment tracés à l’aide d’une pierre pointue ou d’un objet similaire. La moitié du mur était couverte d’instructions précises, en anglais.

Please ? In the darkness light 7 fires, wait f midnight, invoke BATHIM 3 times. STAY IN A CIRCL

Il remit le flipchart en place, nota les mots sur une feuille de papier et quitta discrètement les lieux.

Une excitation d’adolescent avait envahit Jean. Qui était celui qui jouait ainsi avec lui ? De toute façon cela devait être quelqu’un qui possède une clef du local de réunion et qui était soit parti plus tard que lui. Ou alors quelqu’un qui venait d’arriver avant lui.

Durant la journée, Jean parcourut discrètement la totalité des fichiers de la pointeuse et établit une liste des « suspects potentiels ». Ils n’étaient que trois sur cette liste, et aucun d’entre eux n’était susceptible de posséder une clef du local. Aucun d’eux n’était d’ailleurs à son avis susceptible de ce genre de plaisanterie.

Le cinquième jour, seul un mot supplémentaire barrait le restant du mur: « PLEASE ? »

Cela allait nettement trop loin pour la curiosité de Jean.  Il décidé de rester ce soir-là jusqu’à ce que son interlocuteur caché se montre. Pendant l’heure du midi il acheta des bougies afin de pouvoir rester caché dans le noir. En effet, l’éclairage de la salle de réunion était commandé par l’interrupteur commun à tout le plateau et il risquait de se retrouver dans le noir. Il avait bien tenté de trouver un lampe torche mais le quartier ne s’y prêtait pas, il avait du se contenter de ce que l’épicerie voisine avait à lui offrir.

Quelques minutes après l’extinction des lumières par le concierge, il gratta une allumette et alluma sa première bougie chauffe-plats. Il en alluma toute une série pour accroître quelque peu la quantité de lumière et lu un peu pour passer le temps. A minuit, il se dit que plus rien ne se passerait. Il se demanda –un peu tard sans doute- comment il pourrait bien faire pour quitter discrètement le bâtiment qui devait à cette heure plus que certainement être fermé. Réveiller le concierge ? Impensable. Il se résigna donc à devoir passer toute la nuit dans ce bureau.

Dans sa poche, il retrouva le papier sur lequel il avait recopié les instructions actuellement cachées par le flipchart. Ce papier, qu’il avait plié pour le glisser en poche, laissait uniquement apparaître les mots BATHIM 3 times.

Cela le fit sourire en pensant au film Beetlejuice.

Il prononça donc trois fois le mot « Bathim », avec emphase.

Dans un éclair aveuglant, un homme hirsute apparut, copie conforme du Robinson Crusoë qui illustrait les livres de son enfance. Cet homme se précipité vers la table et les sept bougies allumées et entreprit de les souffler. Avant de souffler la dernière il se retourna et s’écria à la vue de Jean : « You fool ! The circle, where is the circle ? »

Jean eut à peine le temps de penser « Quel cercle ? » lorsqu’il ressentit une impression affreuse de chute libre. Le noir l’entoura quelques secondes et il tomba brusquement par terre, dans un éclat de lumière.

Il n’était plus dans la salle de réunion mais dans un genre de grotte ou de caverne illuminée par les reflets rouges et sanglants d’une coulée de lave sinueuse en son centre. Par terre, un pentagramme était tracé, ainsi que les mêmes mots qu’il avait lus sur le mur blanc.

Autour de lui, des pierres, des ossements, les vestiges d’un campement ravagé par quelque catastrophe souterraine.

Un ombre se profila sur la paroi devant lui, un grondement de bête retentit.

L’ombre, à silhouette presque humaine, portait deux grandes cornes sur la tête.

Le Maître de la Tour est songeur.

Cela fait bien longtemps que personne n’a osé s’aventurer dans la Tour, et pourtant un jeune fou vient de braver l’interdit. Bientôt il va mourir. Il va connaître les affres de la fin, de l’eau glacée qui envahit les poumons, se débattre un court instant, et la conscience le quittera dans un déchirement angoissé.

C’est le rôle du Maître de la Tour que de faire en sorte que les fous qui croient encore dans le bonheur absolu, dans l’extase infinie, dans l’illumination suprême, comprennent l’horreur de la Tour. C’est son rôle et son destin. Il ne peut y échapper, pas plus que l’aventurier qui a poussé la lourde porte de la Tour ne peut échapper à son sort. Mais pour ce jeune fou, la mort aura été une courte épreuve, une transition, un nouveau départ. Pour le Maître il n’y a pas de fin, pas de rêve, pas de mort.

 

Il y a tellement longtemps que les Mages de Züur sont partis à la recherche du bonheur absolu, que peu de gens s'en rappellent encore. Ces Mages, dans leur volonté de libérer la race humaine de ses contraintes et de ses malheurs, conjurèrent les dragons pour leur arracher par la force de leur magie le secret du bonheur. Les dragons sont des êtres redoutables et secrets, des adversaires rusés et pervers. Ils connaissent les secrets des mondes humains et du temps, ils voyagent entre les univers, ils tissent les destins et détiennent tous les trésors. Il fallu des siècles aux Mages de Züur pour conjurer un dragon assez puissant pour leur donner ce qu’ils cherchaient mais assez faible que pour succomber à leurs incantations. Bien des Mages moururent lors de la conjuration, certains brûlés par la force du sortilège et des feux de sorcellerie, d’autres calcinés par les flammes jetées par le dragon qui se débattait dans le filet des sorts et des enchantements tissés autour de lui.

C’est ainsi que les Mages obtinrent le grand secret et qu’ils purent organiser le dernier Grand Festival. L’histoire des Hommes a gardé sous bien des formes la mémoire du désastre qui s’en est suivi. Il fallu aux Mages des années de recherches et de nombreux sacrifices pour effacer des mémoires la clef du Bonheur Suprême et sauver ainsi la race de l’Homme. Dans leur candeur, les Mages avaient pensé que le bonheur était fait pour l’Homme et l’Homme pour le bonheur. Mais les Hommes qui avaient activé la clef n’avaient plus d’yeux ou d’oreilles pour le monde. Cloîtrés dans leur extase, ils étaient devenus étranger au temps et à l’espace, se laissaient mourir sur place, tout besoin corporel étouffé par leur bonheur intérieur. Les Mages avaient été trompés par le dragon !

Il avait fallu des années et bien des sacrifices pour gagner le secret du Bonheur, mais il fallut des décennies et des milliers de morts pour l’effacer des mémoires humaines, pour rétablir sur terre le droit de la vie.

Il n’était pas possible d’effacer toute trace de cette connaissance, mais le grand Maître de l'Ordre de Züur avait réussi avec ses disciples à l'emprisonner dans une gemme noire, l’Aar. Si les hommes n’avaient plus connaissance du désastre évité, beaucoup d’entre eux restaient en quête du bonheur. Les Mages et les Sorciers, alliés sur ce point, considéraient que les forteresses humaines de pierre et de fer n’étaient pas suffisamment solides pour abriter un si lourd secret, d’autant plus que dans le Sud, les Gardes signalaient de plus en plus fréquemment des feux de dragons.

Alors les Mages et les Sorciers, dans la dernière collaboration qu’ils connurent, conjurèrent la Tour, au prix de leur existence. Et cette Tour a survécu à des milliers de générations, tout comme le Maître de la Tour. Le Maître de la Tour est le gardien de l’Aar.

La Tour est un endroit en-dehors du monde, reliée à ce dernier par la Porte, illusion de pierre, fer et bois cachée au plus profond des dernières forêts du Nord, au pied des Monts d'Argent. La Tour vibre en phase avec le concept de la recherche du bonheur absolu, et reste invisible au commun des mortels. Mais toute personne qui pense avec suffisamment de force au bonheur universel devient consciente de son existence et, telle un papillon attiré par la flamme, n'a plus qu'un seul but dans la vie: atteindre la Tour.

Au sommet de la Tour, une cage de fer abrite l'Aar, sous les yeux de son immortel gardien. Lui seul sait comment libérer le secret, il lui suffirait pour cela de toucher la pierre et de fermer les yeux. C'est pour cela que les Mages et les Sorciers, lors de la conjuration de la Tour, ont placé le gardien hors de sa portée.

Et le Maître de la Tour, de ses yeux dépourvus de paupières, peut tendre la main vers l'Aar mais n'arrivera jamais à l'atteindre, lui dont les jambes de pierre sont scellés par le plomb dans la pierre de la Tour.

Ca y est! Les plombs ont à nouveau sauté, cette fois-ci à cause de l'orage. La foudre est tombée près de la maison, plusieurs ampoules ont sauté et les plombs ont suivi dans la joie et dans la bonne humeur!

Heureuse de ne pas avoir encore été dans le bain, Frédérique tâtonne dans le noir, avec courage et prudence, à la recherche de la boite à fusibles sur le palier plongé dans le noir. Ses doigts reconnaissent le couvercle de Bakélite de l'antiquité utilitaire, le bouton noir à dévisser (sans le laisser tomber). Le couvercle se soulève, démontrant le manque de sens pratique du concepteur du boîtier. Au départ Frédérique pensait que l'électricien de l'époque - dans les années 30 - avait placé le foutu truc à l'envers, mais le logo sur le couvercle démontrait clairement que c'est le fabriquant qui avait été un petit plaisantin. Tenant d'une main le couvercle, de l'autre elle tâtonne (encore plus prudemment) pour réarmer les fusibles automatiques. Rien. Rien de rien. Il faut donc aller à la cave, le plomb général a dû sauter.

Maudissant l'obscurité, Frédérique descend lentement l'escalier, évitant du bout des orteils les plantes et autres objets décoratifs qui l'encombrent par endroit. Au rez-de-chaussée le sol devient froid sous ses pieds nus, et elle doit prendre la décision de soit remonter dans le noir trouver pantoufles ou chaussures, soit continuer pieds nus vers la cave. L'escalier de la cave, caché sous celui qui mène aux étages par une paroi de bois foncé aux vitre martelées, n'est pas vraiment celui qu'elle nettoie le plus souvent. Et le sol de la cave est de briques rouges et rudes. Et elle ne sait absolument pas ce qui peut se trouver sur son chemin dans cet endroit dont l'obscurité sera certainement encore plus obscure que le noir intégral du rez-de-chaussée.

Tant pis, pas question de faire marche arrière, direction la cave!

Sous la plante de ses pieds, Fred sent des aspérités diverses dont elle espère que ce ne sont que des gravats et poussières. Elle s'imagine un court instant marchant sur une armée d'araignées, cloportes et autres cafards. Elle en frissonne. Elle chasse de sa pensée les peurs d'enfance qui essayent d'envahir son esprit. Elle balaye d'une pensée positive les loups-garous, les fantômes et autres monstres. Enfin, presque tous car Freddy aux doigts acérés refuse de la laisser tranquille.

Au pied de l'escalier, elle essaye de se remémorer l'emplacement du compteur électrique. Mais pourquoi donc n'y a-t-il pas au début de l'escalier, dans la niche presque prévue à cet effet, une boite d'allumettes et une bougie? "Parce que tu les as utilisés lors de ton premier dîner aux chandelles improvisé, pauvre biesse! Et tu t'étais promis de les remplacer et tu ne l'as jamais fait, paresseuse!" répond Freddy dans sa tête. Là c'en est trop et Freddy prend un pain dans le nez avant de disparaître.

En toute logique, le couloir qui mène au compteur est tout droit. Frédérique avance donc de trois pas… et se cogne le front à ce qui pend si durement du plafond. Au toucher cela semble être un robinet, elle n'y touchera donc pas, on ne sait jamais. Jouer à l'électricien, d'accord, mais pour la plomberie, pas question. Pas question non plus d'examiner en détail ce qui lui caresse actuellement les cheveux et lui chatouille le front!

Frédérique avance la main avec la totalité des qualités du néophyte candidat électricien dans le noir absolu qui se souvient qu'on ne peut pas toucher impunément un fil électrique sous tension, que des fils de ce type sont là, droit devant, et qui oublie que les toucher lentement ou rapidement c'est toucher quand même.

Miracle! Ses doigts ont trouvé du premier coup le boîtier de Bakélite (encore) et les petits leviers qu'il suffit de relever.

Et la lumière fut.

Devant les yeux de Frédérique, le disque du compteur s'est mis à tourner. Rageusement, elle débarrasse sa tête des toiles d'araignée qui pendent jusque devant ses yeux et court vers les étages. Elle sent qu'elle a besoin d'un bain pour se remettre. Elle monte quatre à quatre les escaliers jusqu'à la salle de bain du 4ème étage, jette ses vêtements dans la direction générale du panier à linge au fond de la chambre, et donc à près de dix mètres de là, et plonge dans la baignoire en éclaboussant le sol de granito. Elle plonge rapidement sa tête dans l'eau, arrose généreusement de shampooing à la camomille, et fait mousser jusqu'à ressembler à une image négative de Michaël Jackson du temps des Jackson Five avec une grosse boule afro toute blanche sur la tête.

Dans un grand claquement suivi d'un déchirement du ciel, la foudre frappe.

Les plombs sautent.

Frédérique est nue dans son bain, vêtements hors de portée, sans chaussures, dans le noir, et à ce moment elle se souvient qu'elle n'a pas encore sorti une nouvelle serviette de bain de l'armoire, là-bas au fond de la chambre.

Et le bruit que l'on entend maintenant est celui de la porte du jardin, en bas, qu'elle était persuadée d'avoir fermée cet après-midi.

La première marche de l'escalier craque.

Le nettoyeur de rêves veille au grain. Lorsque vous vous réveillez, il vous arrive certainement de vous souvenir d’avoir rêvé. Mais les détails de ces rêves sont-ils vivaces et clairs ? Photographiques ? Non, le plus souvent ils sont vagues, brumeux, imprécis. C’est le nettoyeur de rêves qui est passé par là, pour éviter que votre vie consciente ne soit trop influencée par vos visions nocturnes.

L’arbre a connu bien des époques. Il est plus vieux que les nuages ocre qui encombrent en permanence le ciel. Il a vu naître et mourir des générations de ces tas de briques que les fourmis humaines habitent parfois. Il a vu l’orage frapper et la pluie tomber, il a senti le vent qui casse les branches, la terre qui se rebelle parfois et se secoue pour montrer qu’elle aussi peut changer.

Dans sa jeunesse, l’arbre a poussé parmi ses semblables, dans un bosquet sauvage. Puis il y a eu de froids hivers où les hommes venaient couper les troncs les plus vigoureux, mais où ils se cachaient aussi les uns des autres, arme au poing, certains en uniforme vert-de-gris, d’autres simplement munis d’un brassard sur la manche. Et ses racines ont goûté le sang déversé par ces futiles et éphémères créatures.

Et les hommes ont rasé le bosquet, conservant notre arbre pour la beauté de ses formes et la grandeur de son ombre qu’ils reportèrent sur les panneaux présentant les immeubles à construire à ses pieds. Mais dans la réalité c’est au pied des immeubles, hors de la lumière du lever du soleil, à côté d’un bac à sable grouillant d’enfants, de chiens, de pelles et de seaux qu’il vit l’herbe brunir et reverdir au rythme des saisons. Et l’homme s’est lassé du bac à sable qui vit les vieux meubles et les poubelles s’entasser alors que les immeubles rouillaient, pelaient, grisonnaient sous les assauts du temps. Et notre arbre eut du mal souvent à respirer, ses feuilles tombaient chaque année bien trop tôt sous l’action des pluies qui mordent le bois.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Puis en un instant, en un éclair de lumière, les immeubles disparurent, des maisons plus coquettes apparurent, les enfants revinrent un bref instant. L’air se fit lourd, âcre, entretenant un brouillard qui ne se levait plus que certains jour d’hiver, par grand froid, ou alors les lendemains d’orage et de vent. Et les feuilles de l’arbre se recroquevillèrent, rongée par le feu que la pluie ne peut éteindre. Les branches cassées ne repoussèrent plus aussi vite, alors que l’herbe à nouveau faisait place au sable et à la poussière, que les maisonnettes perdaient leur éclat, puis leurs vitres, puis leur toit.

Et les fourmis humaines ne passèrent plus que rapidement près de l’arbre, drapées dans des étoffes jaunes et portant des masques noirs. Et l’air se fit encore plus brûlant et les insectes plus agressifs. Et les graines de l’arbre se déposèrent dans les jardins abandonnés, une nouvelle génération partant à la conquête des espaces jadis rasés chaque dimanche en un tapis de velours vert.

Le ciel passa à l’ocre, le soleil seulement deviné comme une boule orange chargée de force derrière les nuées permanentes. La lune devint un faible éclat sans force et sans origine dans la nuit.

Dans le bosquet, entre ses fils et ses filles, l’arbre attend patiemment. Il ne sait pas ce qu’il attend, sait seulement ce qu’il peut espérer. Et il n’espère plus le passage d’un humain.

Les chercheurs de Gennovator avaient vu grand dès le départ du projet. Il ne s'agissait pas ici de créer la énième tomate de consommation ménagère, insipide, rouge de partout, résistante aux maladies et aux insectes, à pousse rapide et de grosseur uniforme, calibrée standard.

Non, il s'agissait de fabriquer une tomate destinée tout particulièrement à l'industrie alimentaire. Une grosse, très grosse tomate, avec peu de pépins. Facile à manipuler et à transporter.

Il n'était pas envisageable d'obtenir une telle tomate sur un plant normal. Il fallait trouver une astuce pour que la tige de la plante ait un développement rapide mais également suffisamment de résistance pour supporter le poids des fruits envisagés.

Les racines se devaient quant à elles d'être vigoureuses et fournies pour assister de manière efficace la croissance du fruit. Quelques traits génétiques dérivés du baobab et du séquoia furent sélectionnés. Les gènes correspondant aux qualités requises furent isolés et séquencés.

Pour une efficacité optimale du processus et une utilisation rationnelle du sol, des gènes de pomme de terre furent inclus afin de produire, après floraison et production des fruits, des tubercules appétissants et nourrissants.

La taille de la tomate serait quant à elle réglée par l'incorporation au génome de codons provenant de variétés sélectionnés de potirons géants.

Les premières manipulations génétiques furent un échec, les chromosomes de synthèse refusant systématiquement de produire autre chose que des herbes rabougries. La combinaison de toutes les exigences techniques en une seule plante excédaient les capacités de Mère Nature. Jusqu'au jour où un chercheur un peu plus brillant (ou intoxiqué) que les autres eut l'idée de croiser les caractéristiques du projet VHT (Very Huge Tomato) avec les gènes de l'amorphophallus titanum, plante géante à la fleur gigantesque.

Le développement de la plante dès germination de la pseudo-graine fut fabuleux. En deux semaines, un arbre de près de trois mètres de haut s'était développé. En un mois la plante avait atteint la hauteur de 6 mètres et donnait ses premières fleurs de 35 cm de diamètre.

Gennovator avait prévu d'effectuer les premières expériences dans leur serre expérimentale de sécurité, mais, cette dernière ne mesurant que quatre mètres de haut, les jeunes plants de VHT furent d'urgence transférés vers une serre provisoire en film plastique transparent. La plante nécessitait près de 120 litres d'eau par jour, et poussait tellement rapidement qu'il était possible d'entendre le bruit de cette croissance! En approchant l'oreille de la plante on entendait effectivement un lent et long grincement causé par l'étirement des fibres du tronc et des branches.

Après une prudente pollinisation manuelle (aucun insecte pollinisateur ne semblant apte à transporter la quantité de pollen nécessaire), à l'aide d'une grosse brosse à tapisser, la croissance des fruits entraîna une multiplication par 3 de la quantité d'eau nécessaire. Les tiges, déjà fortement ligneuses, se renforçaient de jour en jour, et après une semaine le fruit dépassait déjà les 30 cm de diamètre.

Les chercheurs de Gennator étaient particulièrement curieux de constater tout changement dans la couleur du fruit, qui poussait au départ entièrement vert, comme une tomate ordinaire. Cette couleur ne commença à virer vers le rouge qu'à partir du moment où les fruits atteignaient 65 cm de diamètre, pesant chacun plus de 8 kg!

Sous le sol, de grosses pommes de terre commençaient à se former sur les racines, excédant déjà les 20cm de diamètre moyen.

La première explosion surprit les chercheurs pendant la nuit, épargnant sans nul doute des vies humaines. Arrivant à maturité, la première VHT explosa, dispersant chair, jus et graines dans la serre improvisée et au-delà: l'explosion avait été tellement forte que les graines avaient transpercé le film plastique.

Une équipe de bio-décontamination entreprit dès le lendemain, après constatation des dégâts, de ramasser toute les débris à l'extérieur de la zone de sécurité, en particulier les graines de près de 2cm, chassant les oiseaux qui depuis le petit matin s'étaient abattus sur la scène. Les tomates restantes furent immédiatement cueillies afin d'étudier le phénomène et de limiter le risque d'explosion. Amenées dans un bunker, elles furent même présentées à des délégués du Pentagone qui envisageaient des largages de VHT sur les zones de combat suffisamment humides afin de créer des champs de mine naturels.

Dans l'émotion du moment, les chercheurs avaient oublié la croissance des tubercules. Ceux-ci explosèrent à leur tour une semaine plus tard, tous ensemble, détruisant ainsi la totalité des installations de Gennovator. Les racines avaient en effet creusé largement le sol non seulement sous la serre de plastique, mais s'étaient également étendues sous les serres de sécurité, les laboratoires et les bureaux. L'explosion, vraisemblablement causée par un phénomène de pression osmotique extraordinairement élevée, fut entendue à plus de cinquante kilomètres à la ronde. De la purée de pomme de terre -cuite par la chaleur de l'explosion- retomba à plus de 5 km de ce qui avait été Gennovator.

Le gouvernement décida dans l'urgence de raser ce qui restait des installations et de désinfecter toute la zone avoisinante. Des Canadair arrosèrent donc cette zone à plusieurs reprises au moyen d'un désherbant total, toute la végétation apparente fut brûlée au lance-flammes par la garde nationale.

Un mois plus tard, à plus de 120 km de là, des explosions retentirent dans une zone verte à proximité de la route 45. Le chef de police envoya sur place une patrouille qui rapporta la présence d'arbres et de chair de tomate. Pas de quoi s'inquiéter donc. Il devait s'agir de mauvais plaisantins…

L'invasion venait de commencer.

Le Maître est pensif. Perché au plus haut de la crête rocheuse, il étale ses ailes au rayons du soleil mourant.

Le premier jour, Arnold fut surpris, mais enchanté. Il venait comme chaque mercredi d'acheter, avec son journal, un billet de Gratt-Oh!. En prenant son café dans la galerie commerçante, sur le chemin entre la gare et le bureau, il entreprit la délicate opération consistant à lire son journal tout en buvant le café et en grattant à l'aide d'une petite pièce rouge son Gratt-Oh!.

Lorsqu'il constata que le billet gratté portait trois fois la mention "2.500 EUR" en rouge, noir et vert, il n'en crut tout d'abord pas ses yeux. Pour en être tout-à-fait sûr, il relut avec attention le règlement inscrit en tout petits caractères gris moyen sur fond gris clair, au dos du billet. Pas de doute, il avait bien gagné 2.500 euros!

Arnold termina d'un coup sa tasse de café, empocha le journal soigneusement plié et rebroussa allègrement chemin en direction de l'aubette à la sortie de la gare.

"Ah, monsieur, vous avez effectivement un billet gagnant", lui confirma le commerçant. "Mais je n'ai pas la possibilité de vous payer un tel montant, il faut vous adresser à ce numéro de téléphone, il vous diront ce qu'il faut faire pour obtenir le paiement".

Arnold ne fit pas étalage de ce gain au bureau. Il y avait là trop de pique-assiettes que pour risquer de devoir payer la tournée générale, alors qu'il avait pour règle d'éviter de fréquenter toute une série de personnages peu intéressants à ses yeux. Il invita par contre ses collègues les plus sympathiques à prendre un verre le midi, et se confia à eux devant une trappiste bien servie accompagnée d'une assiette de fromage d'abbaye.

"A la santé de la chance!", dit-il en portant le toast.

En fin de journée, il partit un peu plus tôt afin de se rendre à la tour de la société de loterie et toucher ses gains. "Et encore bonne chance!", lui lança le caissier après lui avoir payé les 2.500 euros du Gratt-Oh! gagnant. En se rendant à la gare, Arnold se dit qu'une fois n'étant pas coutume, il jouerait bien quelques euros au Loto, pour le tirage du soir. Ayant laissé le soin à l'ordinateur de choisir les combinaisons il rentra chez lui d'un pas léger, un billet de Loto et peu moins de 2.500 euros en poche. Arnold et Madeleine profitèrent de la soirée en se rendant dans leur restaurant préféré pour un repas un peu exceptionnel, évaluant les diverses possibilités qui s'offraient à eux pour dépenser intelligemment mais de manière plaisante leur gain. Ils rentrèrent plus tard que de coutume à la maison, bien décidés à s'offrir ce voyage à Sorrento qu'ils n'avaient que trop remis à plus tard.

Jeudi matin, Arnold fut frappé en sortant de la gare de voir l'attroupement autour de l'aubette à journaux. La cause de l'agitation était facile à deviner, une voiture peinte aux couleurs et au logo du Loto étant parquée le long du trottoir. Les gens se pressaient pour vérifier leur billet.

Le cœur battant, Arnold farfouilla dans son portefeuille pour retrouver le billet dont il avait presque déjà oublié l'existence. Il n'eut pas besoin d'arriver jusqu'à la machine pour voir que les numéros gagnants affichés en grands caractères rouges sur la vitre de l'aubette correspondaient à la première ligne de son bulletin de jeu.

C'est donc d'une main tremblante qu'il tendit ce billet à la personne qui le lui avait vendu la veille. La machine avala le rectangle de papier et émis une mélodie joyeuse. "Prix spécial!" s'écria le marchand.

Et aussitôt la foule se resserra, chacun voulant voir à quoi ressemblait un gagnant du Loto. Un grand homme souriant s'approcha d'Arnold, lui présenta sa carte de visite et l'invita à prendre place dans la voiture bariolée "Loto". Arnold se retrouvé comme la veille dans la tour de la société de loterie, cette fois-ci non plus à la caisse du rez-de-chaussée mais bien dans un bureau du seizième étage. Après avoir présenté ses papiers et signé quelques formulaires, il se retrouve une coupe de champagne dans une main, un chèque au montant impressionnant dans l'autre.

Pas question d'aller au bureau dans ces circonstances! Pas question non plus de reprendre le train vers la maison. Arnold fit appeler un taxi et lança nonchalamment (mais quand même une certaine appréhension) son adresse. au dernier moment, il fit s'arrêter le taxi pour acheter un gros bouquet de lys pour Madeleine.

Après les premières embrassades, les premiers plans d'urgence ("et où irons-nous manger ce soir?"), Arnold se servit un apéritif amplement mérité. Il s'assit à la table du salon et ouvrit machinalement son courrier. La première lettre provenait de la firme qui avait procédé quelques mois auparavant au remplacement des châssis de la maison. Elle commençait par : "Toutes nos félicitations, vous êtes l'heureux gagnant du tirage au sort de notre grande tombola d'été. Vous avez non seulement gagné le remboursement intégral du coût de vos châssis, mais également une croisière de 15 jours pour deux personnes à bord du "Luxus", le plus beau des navires de la compagnie Sfinx. Vous découvrirez…". Arnold était vraiment choqué. Pendant une seconde les pires éventualités lui traversèrent l'esprit et il se prit à regarder Madeleine d'un air soupçonneux.

La seconde lettre lui annonçait le gain d'une chaîne hi-fi. La troisième son tirage au sort pour une voiture et un an de carburant. La quatrième était tout simplement une note de crédit de la compagnie du téléphone: "A la vérification de votre compte nous avons constaté une légère erreur dans le montant qui vous a été facturé au cours des mois de février à juin. Vous trouverez en annexe une note de crédit pour le montant trop perçu, à savoir 4,52 EUR…"

Arnold n'osait plus ouvrir aucune des enveloppes restantes, et certainement pas celle marquée "Etude de M^e Dusec, notaire à Grandiez". Les mains moites, il se demandait ce qu'il avait pu faire pour ainsi subitement attirer tant de chance. Il ne se sentait pas très bien.

Arnold ne ferma pas un œil de la nuit. Dans son esprit, cette accumulation de chance ne pouvait être que le signe avant-coureur d'une catastrophe de grande envergure. Le lendemain il se disputa avec Madeleine qui ne voyait pour sa part aucun signe de malchance et n'avait qu'une seule envie: faire quelques boutiques et s'acheter une plus grande valise. La dispute fut interrompue par un appel téléphonique.

"Bonjour Monsieur, vous êtes en direct sur RTL! Pouvez-vous nous donner le montant de la valise RTL?"

"Pas du tout", répondit Arnold, "Je n'écoute jamais la radio pendant la journée, je suis désolé."

"Peut-être pouvez-vous nous donner un montant au hasard?" lui suggéra l'animateur.

"Euh, 13.125 euros?" répondit Arnold sans réfléchir.

"Bravo! Vous avez deviné juste! Ce n'est pas possible, on vous a soufflé!" s'exclama l'animateur enthousiaste.

Mais Arnold ne l'écoutait déjà plus. Ce dernier bravo avait eu raison de son cœur, et il s'effondrait lentement, la main crispée sur la poitrine, les lèvres soudainement blanches.

"Allo, Allo? Allo monsieur?…"

Le téléphone tomba par terre.

"Allô, mon chou? Devine! J'ai une bonne et une très bonne nouvelle! Par laquelle je commence?"

La météo est formelle: aujourd'hui il va pleuvoir. Le vent sera modéré à fort et soufflera du secteur nord, nord-est, amenant vers nos régions un vent chaud et sec d'origine continentale. Il va pourtant pleuvoir.

Les gens se préparent activement à cette pluie. Ils rentrent les plantes que chacun semble vouloir faire pousser sur son toit ou dans son jardin, sur sa terrasse ou à même le trottoir pour les plus confiants. Ils rentrent les clapiers, ferment les étables improvisées dans les chalets de jardin. Certains tendent des toiles et des bâches au-dessus de leurs plantations de pleine terre.

Les automobiles sont emmaillotées. Il faut remplir les réservoirs d'eau. Il faut calfeutrer portes et fenêtres malgré l'étouffante chaleur de l'été. Sur les toits et les terrasses, un bric-à-brac de filtres plus ou moins élaborés est testé, rapidement rafistolé. Ensuite ce sera l'attente de la pluie.

L'orage s'est annoncé tôt dans la soirée. Les nuages de plus en plus bas, de plus en plus gris, ont commencé à défiler par-dessus le toit de la grande maison. Dans le jardin, Mathilde se hâte de terminer de tondre le gazon et de nettoyer les plates-bandes. Le vent frais la fait frissonner, car elle a commencé sa corvée alors que le soleil brillait encore et n'a pas pensé à emmener un pull ou une veste.

Elle range ses outils et rentre rapidement dans la maison alors que les premières gouttes tombent. Au loin, un grondement sourd annonce la foudre.

Mathilde fait le tour de la maison et ferme les fenêtres. Elle ferme également rideaux et tentures car l'orage lui fait peur. Les chats également ont peur. Eux qui aiment rester dehors jusqu'à des heures indues ont senti la tempête et se sont blottis l'un contre l'autre sur un fauteuil du salon. Xushi regarde autour de lui d'un air inquiet. Au premier claquement du tonnerre il se précipitera sous un meuble et n'en sortira pas même pour manger. Séléna se montre plus calme, somnolente, les yeux mi-clos, mais prête à sursauter également.

Le gris se fait anthracite. Mathilde n'a pas peur de cette obscurité passagère. Elle redoute surtout la couleur bleu électrique de la décharge de la foudre dans l'atmosphère. A chaque éclair elle compte le nombre de secondes qui s'écoulent avant le tonnerre, et elle calcule mentalement la distance entre la maison et l'endroit où l'éclair a frappé.

Soudain tout autour de Mathilde devient bleu. D'un bleu intense, profond. Pas le bleu de l'arc électrique lui-même, qui tire vers le blanc en son centre, mais le bleu de l'ombre des objets lors de la décharge de l'éclair. Ce bleu persiste, se prolonge, se calme, arrête de clignoter comme la lampe du stroboscope. La pulsation ralentit. Dans le fauteuil, les chats sont debout, immobiles, les oreilles baissées, le regard fixé vers la fenêtre aux tentures closes.

 

Mathilde pense: "Mon dieu, la foudre vient de tomber sur la maison, je viens d'être électrocutée…"

Elle peut bouger, regarder ses mains dans la lumière bleue. Fait étrange, lorsqu'elle bouge ses bras et ses mains, l'ombre suit ses mouvements avec hésitation, lentement, comme un fluide qui s'écoule. Elle bouge comme dans un rêve, flotte sur le parquet en se dirigeant vers la fenêtre. Les tentures et les rideaux sont étrangement lourds à écarter.

 

Derrière la vitre, une colonne d'un feu froid et figé s'élève du sommet de l'hybiscus du jardin vers le ciel. Chaque feuille semble découpée dans un tissu de feu. L'herbe est tendue vers le ciel comme de la limaille dans le champ d'un aimant.

Mais surtout, derrière la vitre il y a le visage souriant de sa mère qui lui parle lentement. Mathilde n'entend pas les mots, mais elle croit pouvoir lire sur ses lèvres "Je t'aime, je t'aime…". Elle s'entend murmurer "Moi aussi Maman je t'aime, pardonne-moi de ne pas avoir su te le dire… je t'aime". Sa mère lui sourit encore plus fort.

 

La vitre vole en éclat, dans une explosion de verre que les tentures retiennent à peine. Le bruit est assourdissant, comme un coup de canon tiré à bout portant. Tout devient instantanément noir. Les chats n'ont pas sursauté, ils se sont envolés vers le plafond. Dans une panique pleines de touffes de poils qui volent, ils s'enfuient en direction du bureau et de l'abri offert par le buffet de chêne. Mathilde est soufflée vers l'arrière, dans un nuage de plâtras provoqué par les fils de cuivre qui viennent de s'extirper du mur sous l'action du champ électrique.

 

Puis c'est le silence. Les plombs ont sauté.

 

Dehors la pluie reprend de plus belle, martelant le carrelage devant la maison et éteignant l'hybiscus qui avait pris feu. Les chats miaulent piteusement. Il n'y a plus personne derrière la vitre, l'orage s'éloigne.

 

Mathilde ne fermera plus jamais ses tentures pendant l'orage. Elle mettra des lunettes de soudeur pour protéger ses yeux et guettera le moindre éclair au cas où il illuminerait encore un visage connu. Et devant la fenêtre elle murmurera: "Je t'aime, maman…"

 

Cette nuit, il ne rentrera pas chez lui. C'est sans doute un caprice, mais il veut passer sa première nuit de propriétaire ici, dans sa gare, dans son restaurant. Dans le bureau du chef de gare il a installé un lit de camp et déroulé son sac de couchage. Il a mangé avec sa fiancée par terre, au milieu du quai, à la lumière de quelques bougies. Avec du pain, des rillettes et du vin. Un seul couteau pour deux, et pas de verre… heureusement qu'elle avait pensé au tire-bouchon! Elle est rentrée chez eux pour la nuit, car demain matin elle doit se lever tôt pour aller travailler. Lui compte bien continuer à explorer les alentours et apprendre à connaître les gens. Il aura besoin de bons contacts pendant les transformations, et aimerait trouver quelques ressources locales intéressantes: fromage, vin, fruits, légumes peut-être?
Sur son lit de camp, dans son sac de couchage, assommé par la fatigue de la journée, la tension nerveuse et un léger abus de vin, ses idées s'embrument, la gare devient château, redevient gare, il voit les gens faire la file au guichet pour acheter leur billet de seconde classe. Sur le quai, les bagages sont emballés dans du carton et de la ficelle, il y a des vélos.
Puis il voit les soldats qui font reculer tout le monde contre le mur de la salle d'attente, et il sent le sol trembler alors que passe un train composé uniquement de wagons à bestiaux. Sur le quai, certains se détournent, d'autres regardent sans vraiment comprendre les mains accrochées aux barreaux des étroites fenêtres. A l'une d'entre elles le visage d'un enfant aux grands yeux semble les supplier. Mais ce train ne s'arrête pas.
Dans le bureau du chef de gare, notre cuisinier sursaute, le sol tremble sous son lit de camp, il entend clairement le bruit du passage d'un train sur les rails, bogie après bogie. Il se dépêtre rapidement de son sac de couchage, tâtonne pour trouver dans l'obscurité la poignée de la porte à la vitre dépolie. La porte s'ouvre, mais le bruit s'arrête aussitôt. De toutes façons, aucun train ne passera plus jamais ici, les rails ont été enlevés il y a des décennies de cela.
Pourtant, sous la brume qui s'épaissit, il voit que l'herbe est couchée sur la largeur d'une voie. Il y distingue deux sillons plus sombres, plus écrasés. C'est sur cette voie qu'ont circulé, il y a bien longtemps, les trains en direction de l'Allemagne.

Déjà l'herbe se redresse, la mémoire s'efface.

Sur le quai, pas très sûr de ce qu'il a vu ou ressenti ou rêvé, il a trouvé un nom pour son restaurant. Il se demande juste si sa fiancée comprendra, si la clientèle acceptera de venir manger au "Dernier Départ"?

Dans la nuit toute théorique, la lune brille comme un soleil pâle. Sa clarté a attiré dans la rue la plupart des habitants de ma rue. Certains pleurent en tenant leur famille serrée contre leur sein, d'autres donnent l'impression de dominer la situation, examinant le ciel avec un intérêt purement scientifique.

Dans l'instant, des idées saugrenues me traversent l'esprit. Est-ce que l'on peut bronzer sous cette lumière lunaire?

D'inquiétantes lueurs boréales traversent le ciel, et une couronne claire cerne l'horizon. Cela ne durera plus très longtemps. Je frissonne en pensant aux habitants de l'autre hémisphère, particulièrement ceux qui vivent dans des régions de plaine. Ils n'auront pas trouvé d'abri. Que deviennent ceux qui se sont abrités au plus profond des gouffres et des mines?

Le vent se lève, j'ai même l'impression que la terre frissonne. Il n'y aura pas de demain. Le ciel tout entier est en train de s'illuminer. A l'Est un cordon de feu double l'horizon, je cours me réfugier à l'abri des maisons. Un dernier lever de Soleil, mais personne n'est à même de le contempler car il brûle instantanément la rétine.

On entend des coups de feu. Certains déjà préfèrent se donner une mort rapide que d'attendre la vague mortelle qui bientôt déferlera. D'autres se sont endormis dans la grâce d'un sommeil létal, serrant encore les tablettes qui apportent la délivrance de la peur.

Je n'envie pas ceux qui ont été choisis pour se réfugier dans les abîmes, car ils ne survivront pas, ou alors il survivront pour mourir sur une Terre stérile et calcinée.

 

Je ne vois plus rien, tellement la lumière est intense. La terre tremble, le vent devient flamme.

 

Il n'y aura plus jamais de demain.

L'escalier de la tour est taillé dans la pierre. Du granit aux reflets bleutés, mais presque noir là où les pas des visiteurs ont poli les marches. La tour est carrée et très large, l'escalier compte de courtes volées de douze marches, entrecoupées de paliers carrés. Les coins de ces paliers, le long des murs, est recouvert d'une couche épaisse de poussière bien plus épaisse que sur le reste du sol. Parfois on y voit quelques détritus, les reliefs momifiés du repas d'un des visiteurs. En tout cas, c'est ce qu'il a vu dans les étages inférieurs.

Cela fait maintenant 5 jours qu'il monte ces escaliers diaboliques. En-dessous de lui il entend le bruit de l'eau qui monte, doucement mais sûrement, le bruit d'une marée qui ne descendra jamais.

Il est épuisé. Il n'a plus ni eau ni nourriture depuis ce matin, et n'a pu dormir que quelques heures avant d'être éveillé par l'eau qui déjà l'avait rejoint. L'effort fourni pour prendre un peu d'avance sur la marée a été fourni en vain, car ce bref somme ne lui a pas rendu mes forces. Il a repris tant bien que mal son ascension, dans une pénombre de plus en plus glacée. Il fait vraiment de plus en plus froid, ce qui lui laisse croire que ces escaliers montent vraiment. Mais vers quoi, vers qui?

La faible clarté dispensée par les étranges meurtrières semble toujours plus forte au-dessus de lui, dans les étages supérieurs. Un coup d'œil discret en se penchant au-dessus de l'abîme au centre de la tour l'en a persuadé. Mais la clarté semble également diminuer à mesure de son escalade. Il a essayé d'atteindre et de briser le verre translucide et jaunâtre qui obture ces longues ouvertures étroites, mais en vain. Les ouvertures sont trop hautes et trop profondes, et il ne dispose d'aucun outil assez lourd pour ébranler cette matière. Ses tentatives l'ont par ailleurs fait perdre du temps, alors que l'eau ne cesse de monter, encore et toujours, en vaguelettes régulières qui avalent lentement mais implacablement les marches.

Il ne pense pas pouvoir tenir encore longtemps.

Il a imaginé se construire un radeau ou une bouée qui lui eut permis de flotter et de laisser cette eau noire et légèrement écumeuse le porter vers le sommet, mais il n'a rien sur lui qui puisse faire l'affaire, et n'a rien trouvé non plus parmi les quelques objets abandonnés par ses prédécesseurs. Et d'ailleurs, cette eau est glacée, il n'y survivrait sans doute pas bien longtemps.

Va-t-il persévérer, lutter jusqu'au bout, pour se laisser avaler lentement, à bout de forces, dans une froide et mortelle étreinte? Ou va-t-il s'élancer de plus haut, à la recherche d'une noyade plus rapide?

Il ne comprend pas comment les autres ont pu monter sans être poursuivis par l'eau. Il ne comprend pas pourquoi c'est lui que cette eau poursuit. Il en vient à se demander si c'est l'eau qui monte ou si c'est la tour qui sombre lentement. Et quelle peut être la hauteur de cette tour? Quel homme, quel dieu dément a pu concevoir ce piège? Qui a pu le construire, en contradiction la plus totale avec la logique humaine et les règles élémentaires de l'architecture, comment cette pierre massive ne s'écrase-t-elle pas sous son propre poids?

Il est trop fatigué pour essayer de trouver une réponse à ces questions. Seule la peur de la mort le pousse encore à marcher, à grimper encore, marche après marche, les jambes tremblantes de fatigue. Et la mort le poursuit, il l'entend qui lèche les parois de la tour, toujours plus proche.

Il crie encore une fois, appelle, dans l'espoir que quelqu'un, plus haut lui apportera au moins le réconfort de savoir que cette tour a un sommet, que son ascension a un but. Personne ne répond. Autour de lui, au-dessus de lui, sous lui, il n'y a rien d'autre que la tour.